Les parages

Aux regards absorbés,

Sur lesquels processionnent les nuages,

Se déroulent et s’effilent.

Ces ovins célestes déclinent.

Clair d’ombres,

Tropiques sibériques,

Tout semble confondu.

Et l’agonie est là,

Agnelée par nos lacunes.

Les projectiles. Inédit.

I.

Ce sont des maisons aux surfaces étranglées

Qui offre derrière leurs fenêtres,

Une totalité d’horizons.

Les flots ont jaunes

Et brûlant,

Le ciel n’y répond plus.

Tout naufrageait

Aujourd’hui

Accoste.

Et le fluide dit demain

En violence, en douceur

Et en tons.

Il masque comme il prépare,

Il cause,

Prescient.

Il affirme,

Lourd d’ans

Et nous manquions

De regards clairs.

Tout est simple,

Tire l’essentiel.

Et derrière,

Ce sont des maisons aux surfaces étranglées

Qui offre derrière leurs fenêtres,

L’horizon

Tout entier.

II.

Tôt,

Le vent bouscule l’atlantique

Et le sable mitraille

Jusque loin dans les terres.

III.

Tôt,

Je prenais mon livre

Que je caressais

Dans le sens de la tranche.

Une feuille me parut

Plus épaisse que les autres

Et son seul mot

Si lourd.

Elle devint mur blanc,

Incrustée d’un violoncelle.

Le mot est nul,

La musique le dit mieux.

I.

Au-dessus, du vaisseau d’oxyde,

Le soleil couche avec tous les nuages.

II.

J’ai été si loin

Pour ramener si peu,

Foin,

Auquel j’ai mis le feu.

III.

J’écris sur les électrochocs de la vie,

Les commotions,

Les fils des longues peines

Et les watts joyeux,

Mais peu.

IV.

L’écriture éloignait le sommeil,

Le pressant, ses amas,

Le tenait à distance.

Aujourd’hui,

L’écriture se soustrait

Comme s’ajoute

Enfin

Quelques heures

De répit.

V.

Il aurait dit ; « je me suis

Toujours raccroché

A une minuscule lumière,

Elle m’a permis de continuer,

De survivre,

Même si elle semble

Parfois racoleuse

Et de m’y retenir,

Je m’y suis rattrapé,

Mais elle a pour ombre,

La nuit »

VI.

Lendemains aux veilles courtes,

Elle marchait, le long

De la mer blanche,

Le sourire rivé

Entre deux ; belle année à vous tous !