Les projectiles. Inédit.

I.

Ce sont des maisons aux surfaces étranglées

Qui offre derrière leurs fenêtres,

Une totalité d’horizons.

Les flots ont jaunes

Et brûlant,

Le ciel n’y répond plus.

Tout naufrageait

Aujourd’hui

Accoste.

Et le fluide dit demain

En violence, en douceur

Et en tons.

Il masque comme il prépare,

Il cause,

Prescient.

Il affirme,

Lourd d’ans

Et nous manquions

De regards clairs.

Tout est simple,

Tire l’essentiel.

Et derrière,

Ce sont des maisons aux surfaces étranglées

Qui offre derrière leurs fenêtres,

L’horizon

Tout entier.

II.

Tôt,

Le vent bouscule l’atlantique

Et le sable mitraille

Jusque loin dans les terres.

III.

Tôt,

Je prenais mon livre

Que je caressais

Dans le sens de la tranche.

Une feuille me parut

Plus épaisse que les autres

Et son seul mot

Si lourd.

Elle devint mur blanc,

Incrustée d’un violoncelle.

Le mot est nul,

La musique le dit mieux.